susurro

Son personas oscuras,
las que de noche susurran,
las que no lloran,
las que su lamento perturbado se llena de vacío,
un ángel negro reina su corazón
y vagan como alma errante por el mundo....
en busca de una irrealidad contemplada,

Si los sentimientos son emociones sociales,
porque la piedad pone en sufrimiento a tantos,
torturando a la pasión como incandescentes labios,
que se deslizan por tu piel, que te llena de marcas.

La claridad abarca un pozo sin salida,
internos en la sumisión del sentido,
quemamos la vida con mentiras,
conviviendo en el infierno con la traición,
saboreando el dolor de la cruda crueldad,
que queda, salvo una invención que con cierto ingenio te queda pegada,
y que sin ella no eres nada.

Si es cierto que hay una posibilidad,
si es cierto que hay una cura,
quiero ese antídoto,
ese anhelo al sentimiento,
me llevará a la soledad.

La mente

La fuente de energía de nuestra vida,
reside en una cavidad cuadriculado y por lo tanto limitada,
que tiende a salirse a sobresalir de todo conocimiento,
he inesperada e ilusoria dispuesta adoptar hábitos,
cuanto peores sean más rápidos estamos dispuestos a asumirlos,
es recomendable entender el dolor y para ello debes entender que te hace daño,
que herida es más profunda ,
cual es la más mortífera la que te daña y mueres o la que te dañan y vagas por el mundo
como si estuvieras muerto...

realmente me pregunto todos los días acerca de la mente humana y su potencial y la valía de la  que cada día nos desprendemos  por la comodidad de los "malos hábitos".

Quisiera meterme dentro de este concepto así como de toda la integridad que supone y rendirme al culto por el cual tantas personas alardean refiriéndose con timo.

El privilegio de tal reto, hace de interesante y con gratitud una amplia manera de realizar con gusto la cantidad de oportunidad que se me otorgan así como pensar.

desaprendiendo

olvida lo que has aprendido,
porque solo te servirá para repetirlo.

El verdadero aprendizaje empieza,
cuando piensas y no se juzga.

La inversión de nuestra mirada

La belleza es abstracta,
sumergida e interiorizada,
meditas y piensas en la fealdad,
ello llenará de capas nuestra vida,
allanando de falsedad a las mentiras.

si las elevadas comisuras son emergidas,
dará a si misma su naturaleza,
aparcando a nuestra izquierda la piedad,
y bombeará la cordura de nuestra inocencia.

ficción

Ficticio, 

es lo que pienso y muchas veces creo, 

la forma con la que delimito mis deseos,

es la misma con la que limito mis sueños, 

esa franja que separa dos mundos,

esa frontera que me aparta de lo bueno y lo malo.

Son las playas sueño de paraíso,

ocultas en las admiradas obras de muchos cuadros, 

que confortan realismo y  ficción,

entonces aporto parte de mi imaginación,

recreando todo cuanto he vivido,

hemos nacido para desarrollar nuestro talento, 

para sonrojar al mundo y vestirlo,

disimulando los errores de muchos.

Esta milicia que me abruma, 

esta armada con cetros de desdibujada verdad,

así pues en la mitad de mi cabeza,

otorga con libertad su satisfecha realidad.

una recomienda

Es viajar lo que me inquieta, 

no es el aire lo único que pesa,

ni siquiera la inquietud por desaparecer entre las personas, 

son las maletas que atrapan lo que somos, 

designando todo que hemos sido, 

etiquetas que nos juzgan y nos acompañan,

que nos diferencian , que nos marcan .

Bien he sabido lo que es una maleta, 

bien he sabido lo que contienen

y que cuando las pierdes sigues siendo el mismo, 

vamos dejando un rastro de nuestra esencia, 

la misma que nos llevamos en nuestra maleta,

solo que esta no tiene asas,

así que antes de salir y viajar,

piensa bien que te vas a llevar,

porque a veces nos pesa las ganas de llevarnos todo con nosotros,

sin adaptarnos, sin aprender dejando de ser lo que hemos aprendido, 

por eso mi única maleta será el tiempo, es el único que me pesa. 

blogterapia

escritura terapia,
la expresión sin una justifica respuesta,
solo exponte, déjate llevar,
y seguramente crearás belleza,
eso te hará humano.

Ideas enlatadas

Quizás no me entendáis,

mi cabeza con ideas condensadas, 

son sintetizadas en secuencias, 

como una ordenada orquesta de música, 

cuyas notas sintonizadas son la clave de mi vida.

Quizás nadie llegue a entenderte, 

porque la precipitación de las palabras sobre tu boca, 

caen por el acantilado de una carretera sin salida, 

esta concepción de mi infundada conservación de las ideas, 

llegan con entusiasmo hasta las yemas traduciéndolas en música,

sintetizadas para que puedas escucharlas.

Mis ideas conservadas, 

enlatadas y guardadas, 

son rotas por un abrelatas,

dejando al exilio toda prueba viva,

el sentido de mi común, 

es la enfermedad para otros con ideas distintas,

que discrepan con la incredulidad de sus actos. 

El mundo es complicado porque nosotros somos lo que lo complicamos.