Un secreto

En la cabeza todo gira, en ella todo cabe pensar lo que nos da vida. Hay hueco para mucho y más, nada es más infinito que la inteligencia basada en la imaginación, es difícil creerlo porque nunca sé ha experimentado, nunca sé ha aquerenciado, pero es como un universo amplio, intangible, infinito, inalcanzable por todos aquellos que desean lo que no poseen en su interior, personalmente no envidio al universo, a esa masa congelada e inexistente que jamás podré tocar, en cambio, harto me es llegar aún alcanzar la potencia que me contempla por dentro, a modo de un generador magnetizado, sin ganas de parar  y con muchas de girar, de mover, de pinzar mi cuerpo para mudar y por fin cambiar, evolucionar, metamorfoseando a modo de capullo sin  coraza, sin frontera que nadie pueda ver, porque para ello yo puedo tocar mi único universo,tal como mi propia existencia.

Tan duro y efímero parece que el amor puede ser tan real como el dinero, que lo corrompe, a la vez agrietando nuestra capacidad de querer, así aprovechando de nuestros impulsos más básicos, más íntimos, a veces mal digo este mundo. La realidad que existe con lo que vemos y con la irrealidad que no vemos choca con los mismos,pero es la misma, somos lo que pensamos y hacemos lo que somos, mediante los sentidos que nos descubren la realidad que se transforma con una perspectiva en nuestra mente y que tergiversamos con nuestros actos, todo es posible, la logística, nos frena, nos alenta, así como un desfuncionalismo de la motivación y ahora no nos pongamos filosóficos para hablar de la motivación porque sería incoherente no hacer lo que desea nuestro corazón que es lo que de verdad queremos, no lo que esté impuesto socialmente.

petardos

Mientras la vida continua su extinguido camino, nosotros aquí despreocupados de la mano de dios, es esto la felicidad que replica al mismo conocimiento, cumpliendo con la misma ignorancia....
Ahora ya ha caído el sentido y la vergüenza, somos como animales contemplando el tiempo sin saber que significa, revolcándonos en nuestras propias mentiras con ilusión de darnos placer para no vernos padecer,
cruel es la misma verdad que nos limpia de toda travesura que cumple con nosotros el destino, esa verdad es la que nos despierta a empujones lanzando cohetes de protagonismo y egocentrismo,  mirando expectantes a la próxima explosión sin sabes que nosotros somos los que coloreamos ese cielo gris y ahumados por la pólvora de tanto trasiego y violento ruido.

haz de gozo

  

                                   o

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asentamiento

Un mundo sumergido en profundas palabras, envolviéndolo así en sonrisas con lágrimas escondidas.

Las palabras suelen decir todo aquello que queremos oír o bien que queremos decir, siempre será fácil escuchar o ser escuchados si para ello nuestra sed puede ser calmada, o si bien nuestra atención queda satisfecha.

Las personas se mueven y la sociedad con ella en diminutas o grandes asociaciones que distinguen lo bueno de lo malo o que simplemente lo malo es menos malo y lo bueno menos bueno, si algo es demasiado crudo nadie se lo va a querer comer por ello hay que sofreír bien la respuesta a modo de que la costra carbonizada cubra en sí la misma realidad.

La vida es el mundo y en este las personas, es mi vigésima vez que me pregunto esto, ¿que hago aquí ? ¿problema existencial? no lo creo, sé que si me toco puedo sentirme y si me miro a un espejo mi reflejo en él obtengo y me sonrío, me miro y a veces lloro, tal vez de puro amor a mis lágrimas o quizás por dura que es la vida.

La imaginación codiciada y a veces arrebatada para evitarnos soñar porque al fin y al cabo eso es la felicidad, soñar, por eso digo que cuanto más pobre se es más se sueña, mi alma nunca ha sido rica porque nunca he querido más de lo que he tenido, de esta forma me hace ser pobre para querer lo que no tengo y así se sueña, imaginando.

Todo es el resultado de cada día, todo hace mucho y todo a la vez es nada, todo somos todos, todo es lo que hace que siempre queramos más por no tener suficiente, todo trae la muerte, todo es el conjunto de lo separado.

Nacido cuerdo, muerto loco

Perdió la cabeza porque vivió en decadencia,

la locura sucumbió a la realidad y en trastorno comenzó su irrealidad, 

la ilusión sustrajo la magia como en un cuento de hadas,

imaginó, imaginó  e imaginó  para no ceder, para no caer,

la época que vivió, que leyó, que creó, fueron fantasía,

chocando en éxtasis  contra las puertas de la verdad, cayo en la mentira,

aún pensando, pensando y pensando, cayo rodando y se hundió pesado en las profundas aguas del olvido,

entró en las tumbas de la oscuridad y negro todo lo vio, porque en él todo murió.

La sombra que lo cubrió ya no dejaba rastro de vida, porque todo era sombrío y misterio,

le recordaba aún mientras seguía pensando, en un sueño en el que aún solo era un feto y todavía seguía dormido, inmóvil, sereno, no le importaba, a gusto y enamorado del color con el que su madre le daba la libertad para estar encadenado al mundo.

Yo nací, decía chillando,

y aquí  estoy viviendo, sin saber vivir porque me han creado para ser infeliz ¿ que no puedo conseguir para sentirme libre?, ¿que ambición anhelo con todo mi corazón como para que mate sin razón mi paz? el ciclo de viento que golpeaba mi cabeza era como una ráfaga de aire muy frío que helaba mi corazón que acentuaba mi ira, ¿que resquebraja mi inocencia ? ¿la abundancia de no tener nada, cuando otros tienen demasiado ? o ¿la incertidumbre de estar a merced como un pollo de corral?.

Creo con profunda tristeza que todos nos sentimos ahogados, porque nadie tiene lo necesario para saber respirar bajo el agua.

abierto

La vida infranqueable recorre sin miradas por los ojos de la muerte,
está calmada y anestesiada pues la morfina de los momentos que nos alientan a desconsiderar que la superficie de nuestro cuerpo solo puede ser tocado por la avaricia de la realidad.

Como una vela que crea curvas al amanecer.

Cuenta una historia que en una habitación habitaba un llama que se apagaba y se encendía, no era una vida que se llevaba la muerte sino un alma embriagada que auguraba cada noche a ser poseída por sus sueños, esta vida que en días se apagaba pero que nunca se consumía, decía: que la vida es demasiada bella como para comprender la, que la esencia que captaba nuestros sentidos solo eran silencios acallados por la modernidad que nos distraían de lo importante, por ello le gustaba alumbrarse con una vela, ese trozo de cera que alumbró a importantes y no tan importantes literatos y que ahora solo la vemos como un humilde objeto de decoración, gracia me haría colocar una bombilla en una estantería por la misma creencia, pero hay mucho más detrás que la luz que desprende este trozo de cera cilíndrico y es la imaginación que posamos sobre las ilusiones que captamos cuando esta deforma y crea siluetas cuando la llama se tambalea, entonces te hace pensar en una carretera o en una preciosa mujer asemejando con las curvas de una simple botella ilustrada en una pared lisa, pero muy ciego o muy poca apremiada debe estar nuestra increíble capacidad de crear y de volver mágico lo que la realidad muchas veces no enseña.